Un punto de luz que quema. La hierba en las islas quemándose. La inocencia del carpincho que busca donde subsitir y es cazado de manera cobarde.
El río, la luz, las fogatas, la primavera. Todo se une en el hilo de luz. Yo espío. Sobrevivo lejos, o no tan lejos. Soy otra especie de animal, y mi muerte es lenta en las enfangadas calle de esta sociedad.
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